ВИЛЬНЮС, 24 дек — Sputnik, Владимир Мамонтов. Чем украшает свою новогоднюю елку журналист? Событиями, воспоминаниями, комментариями. Она, разумеется, получается не глянцевой. На ней обожженные детские игрушки из Алеппо. Но на ее волшебном шаре и концерт надежды в освобожденной (и снова потерянной) Пальмире. И то, как седая Патти Смит забыла длиннющий текст песни Боба Дилана на Нобелевской церемонии, но собралась — и спела все заново.
У каждого своя елка. Под моей, как всегда, будет стоять ватный Дед Мороз из советского детства, который верой и правдой служит теперь уже внукам, как и вся арматура той великой страны. Как Уралвагонзавод. Как Братская ГЭС. Как "Карнавальная ночь". Как салат "Оливье". И заливная рыба — просто надо уметь ее готовить.
Каким был уходящий год? Переберем фотки. Начался он, прямо скажем, неординарно: в Кельне, Гамбурге и Штутгарте, прям в центре городов, пятого января беженцы арабского и африканского происхождения сексуально домогались женщин, которые вообще-то толерантно и гостеприимно встречали несчастных страдальцев, которым, конечно же, надо дать кров и стол.
Поскольку за шуточки о старушке-Европе, которая здорова и пережила налет, можно и по шее схлопотать, шутить я так не буду, а замечу: стол — да. Кров — само собой. Пособия — вынь да положь. Кое-где пришлось даже Рождество отменить, чтоб не обижать иноверцев. Но постель! Причем, прямо на площади… Так не договаривались.
В этом году неожиданно выяснилось, что все, о чем предупреждали такие политики, как Марин Ле Пен, Дональд Трамп, Найджел Фарадж и им подобные, переместилось из полушария мозга, отвечавшее за строгое соблюдение заповеди "Какой ужас, это же национализм, как все это нетолерантно, фи", в другое: "Слушайте, а ведь они дело говорят". И это тут же сказалось на политической картине мира.
Как только обнаружились смельчаки, вожаки, которые, несмотря на ковровые либерально-демократические бомбардировки, озвучивают здравые идеи, мол, в Мексике, Сирии, Судане, Ираке есть и нехорошие люди, от которых надо защищаться, а то будет как 22 марта в Брюсселе на станции метро Мальбек (около 400 убитых и раненых, ответственность взяло "Исламское государство"), случился просто вынос мозга.
Те, кого называли "белым мусором" и списали в отходы глобализации, внезапно восстали и учинили в Британии "Брексит", выбрали в Америке Трампа, разминаются теперь во Франции и Германии. И при ближайшем рассмотрении оказались вовсе не зомби, не зловещими мертвецами: отцы семейств, фермеры, рабочие, домохозяйки, крепкие хозяйственники. Инженеры. Миллиардеры! Не офисный планктон. Не хомячки. Стоят на земле. Связаны с реальным производством, а не банковскими спекуляциями.
Зачем женщине борода — не вполне понимают: в цирке согласны, дома нет. С дрекольем за представителями нетрадиционных ориентаций не гоняются, но и на руках носить отказываются. Забвению своей веры, традиций, устоев не рады. Раньше про таких говорили: соль земли.
Я вообще на елочку в этом году повешу фигурку южанина-конфедерата (вырежу из старого журнала "Америка", страшный был дефицит когда-то) давней гражданской войны в США. В каком-то смысле эти люди взяли мирный реванш за давнее поражение. Желаю им — и противникам их неразумным, которые были за Клинтон, обойтись в этот раз без войны. Обсуждать всегда свои политические разногласия, как делали герои самого пронзительного сериала этого года "Хорас и Пит". За стойкой бара. Те хотя бы слушали друг друга. Тем более, что рабы, хвала демократии, настолько свободны, что уже бывшим хозяевам иной раз не по себе.
Что еще на моей елочке? Ракета. Как же без нее, "Союз-2.1а", которую запустили с нового российского космодрома "Восточный" в дорогой моему сердцу Амурской области. Там не обошлось без нервотрепки: взлетела не сразу — проводочек отошел. Как довелось уже писать, не ко времени, конечно. Владимир Путин, президент России, желваками играет. Но, стиснув зубы, пережили. Перепроверили. Полетела.
Извините, но процитирую собственную апрельскую заметку: "Короче, все мы тут как на ладони. Кто-то придумал и воплотил супермашину. Кто-то гайку недокрутил. Кто-то на старте потеет, чуя, как испаряются сверхновые звезды у него на погонах. Просто человек, просто дома у себя в просто Бухолове просто сидит и ждет подтверждения — держава мы или Бангладеш? Кто-то хихикает глумливо: опростоволосилась Рашка-Бангладешка-с-Ракетами, даже ракеты ее толком не летают, оказывается.
Тот, глумливый, ловил свое мелкое, краткосрочное, поганенькое счастье, пока утро Чистого четверга не наступило. Тут и кончилось оно: глумливый не радуется, когда Рашка взлетает. Отделяется от разгонного блока. Превращается в Россию. Уходит с опорной орбиты на заданную.
А мы радуемся. Это при том, что отлично понимаем: это не дело, когда на стратегически важной стройке уютно устроились воры. Когда строители по четыре месяца зарплату не получают. Это значит, что у нас много где проводочки отошли".
Ладно, раз у нас в ходу любые украшения… Упомяну и об олимпийском допинговом скандале. Понятно, что он политически мотивирован.
Спасибо нашим спортсменам, что и в ополовиненном составе выступили более чем достойно. Но давайте в будущем году получим ответ на важный вопрос: мы действительно научились открывать те самые баночки с мочой? Мы сделали это? Если да, то скажите как: это же считалось невозможным, это же технологический прорыв. Это же пригодится множеству зарубежных спортсменов, которые покуда обращаются прямо в WADA за разрешением есть таблетки горстями, что, на мой взгляд, унизительно. На всякий случай, как говорят в мультике "Это сарказм, папа! ", но на вопрос, будем ли мы настоящим примером честности против лицемерия и в спорте, а не только во внешней политике, отвечать надо твердо. Это не вредному Макларену надо. Не Томасу Баху. Нам самим.
Конечно, Новый год радостный праздник, но пока шампанское еще на полках холодильников, вспомню тех, кто, к моему великому сожалению, ушел от нас в этом году. Посол Андрей Карлов. Певец Леонард Коэн. Ополченец Арсен Павлов. Клоун Олег Попов. Продюсер "Битлз" Джордж Мартин. Писатель Умберто Эко. Вождь Фидель Кастро. В моем личном мире эти люди занимали (и будут занимать) свое место, не мешая друг другу.
Мне вообще кажется, что журналисту полагается быть любознательным, широким, не гневливым. Беречь свои впечатления, воспоминания.
Как я берегу образ ресторана гостиницы "Неринга" в Вильнюсе — не было ничего на просторе СССР, что так обобщало бы разом весь вещественный мир шестидесятых, а за неистребимый вольнодумный дух отвечали, кто любил сиживать там — Василий Аксенов, Андрей Вознесенский, Стасис Красаускас… Жаль, но в этом году нас покинул архитектор этого незабываемого уголка Витаутас Насвитис.
Короче, так. Сяду я у своей елочки с ракетами и пузырьками в старое шестидесятническое кресло, приехавшее ко мне словно из "Неринги", нарежу сальца с прожилками, которым угощен минскими коллегами из сообщества российских и белорусских журналистов "Друзья-сябры", налью крымского вина, поставлю какую-нибудь песенку Боба Дилана повеселее — и прощай, 2016.
Наш президент как-то поделился знанием: "Через семь миллиардов лет Солнце прекратит свое существование и превратится в какого-то белого карлика. Очень огорчает такая перспектива, хотя она и далекая".
Эту огорчительную, но не скорую солнечную перспективу я тоже весело повешу на свою елку: пусть пока светит.
